À Flor da Pele

(foto pessoal - Itapecerica da Serra SP)

A indigente menina, sobrevivente de uma guerra inclemente, fere as mãozinhas com o fedor da saudade lancinante, da dilaceração do pesar descabido, da imensurável e combalida inexistência dos seus entes benquistos.

Um pouco da alma dos seus seres amados, carrega na palma da mão uma hematoma não estancada, uma tortura de falta de afeto, de lenidade, de tudo.

Inconsolada, rastreia, sensivelmente, um álibi visível, um sinal sensível a fim de minimizar copiosa amargura, tanta crueldade, abundante lamúria.

No âmago da sua incontinência, busca lenitivo na ternura de um vergel no meio do concreto, dos destroços de cimento, argamassa e sangue.

Não fossem as flores, estaríamos todos fedidos de perfídias, de monstruosidades múltiplas. Ainda nos resta um pouco de mimo seja na relva de pedra, nos monturos das diversas arrogâncias, dos ditos humanos destroem aspirações e vida longeva por explícita barbaridade.

Algumas pessoas mais descomunais ainda têm sensibilidade, cheiram poeira e sentem integridade.